Il existe des lieux où le temps ne s'écoule pas comme notre conscience voudrait l'entendre, des terres inversées où le sombre tient place du clair, où l'eau remonte les rivières, des royaumes damnés où les minutes sont des siècles, les secondes des années, les flaques y deviennent lacs et les talus s'érigent en montagnes.
S'y perdre n'est pourtant pas désagréable, cette sensation de ne plus être, de n'exister que sommairement. Marcher sans but dans la lumière d'un soleil noir, battu par les vents du nord, sous les pluies crasses dans les marais sombres et voraces.
Jusqu'à la morsure. Cinglante blessure dans la nuit glaciale d'une forêt hivernale. Pas de cri déchirant, juste un hurlement sous la lune, puis plus rien, plus de douleurs inopportunes.  Je cherche dans mes souvenirs mais rien ne vient mis à part cette musique entêtante, le prolongement obscur de rêves étranglés. Je scrute dans le brouillard, me dirige vers le néant, le vide s'accroche à mes pensées mais tout derrière moi reste ombres figées, albâtre inanimé.
En Argoat je me réveille sans stigmates, sans ecchymoses. Ce matin de mai, en ouvrant ce carnet, je découvre ces traits, fantômes gris, revenants noirs, qui transforment et modifie la feuille blanche et je revis.